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    “还疼吗？”她问。

    “不疼了。早就不疼了。”

    “你骗人。”

    陈东征没有否认。他握住她的手，放在自己的心口上。隔着中山装的布料，她感觉到他的心跳。一下一下的，很平稳，像大渡河的河水在峡谷里流淌，不急不缓。

    “这里疼。”他说。

    沈碧瑶没有说话，只是把手按在他的心口上，一动不动。

    风又起了，把纱帘吹得飘起来。月光像水一样涌进来，铺满了地板，铺满了床，铺满了两个人的肩膀。两个人坐在那片月光里，像一幅被定格的画。

    墙上的老式座钟嘀嗒嘀嗒地走着，一下一下的，不紧不慢。远处的街道上传来野猫的叫声，一声一声的，像是孩子在哭。没有人说话，但两个人的手一直握着，没有松开。

    第一缕晨光从东边的窗户照进来，灰白色的，带着凉意。沈碧瑶靠在陈东征的肩膀上睡着了，呼吸很轻，睫毛微微颤动着。陈东征没有睡。他坐在那里，看着窗外的天色一点一点地亮起来。他看着那片灰白色的天空，心里想着那些还没做完的事——部队要整编，新兵要训练，南京的百姓要疏散。还有新四军。三年后，皖南事变会发生，他不能眼睁睁看着九千多人死在茂林的山谷里。他要想办法，要提前做准备，要在那条山谷外面筑一道墙。

    他低下头，看了一眼靠在他肩膀上熟睡的沈碧瑶。她的嘴角微微翘着，像是在做一个好梦。他轻轻地在她额头上落下一个吻，又转回头，继续看着窗外。

    天亮了。公鸡打鸣了，街上的早点铺子开了门，油条的香味从窗户飘进来。新的一天开始了。新婚的第一天。他还有很多事要做。但此刻，他只想让她再多睡一会儿。

    　　


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