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    陈东征闭上眼睛，把头埋在双手里。

    他想起了那个年轻人——小王——蹲在地上啃干粮的样子。腮帮子鼓鼓的，像一只在囤粮的松鼠，眼泪突然就掉下来了。

    那个孩子才十八岁。

    在现代，这个年纪的孩子还在上大学，还在谈恋爱，还在为期末考试发愁。而这个孩子，已经扛着枪跑了上千里路，亲眼看着身边的人一个一个地死去，然后被敌人俘虏，坐在敌人的帐篷里吃敌人给的干粮。

    陈东征觉得自己好像欠了这些人什么。

    不是因为他做错了什么，而是因为他做的不够多。

    他可以做得更多。他可以让部队走得更慢，可以找更多的理由延误，可以在每一次“遭遇战”中给红军留更大的缺口。但他不敢。因为沈碧瑶在盯着他，因为上面在催他，因为他的“保护伞”也不是万能的。

    他只能在这条路上，一步一步地走，能拖一天是一天，能救一个是一个。

    陈东征抬起头，看着帐篷外面漆黑的夜色。

    远处，西边的山峦在星空下变成了一道道黑色的剪影，连绵起伏，延伸到看不见的远方。

    那支队伍就在那些山的后面，疲惫、饥饿、伤痕累累，但还在走。他们走过的路上，留下了弹孔、血迹、丢弃的草鞋和破碎的背包。他们每走一步，都在流血，都在死人。

    而他，一个从二十一世纪穿越过来的年轻人，一个曾经在网上嘲笑国民党老兵的人，现在正穿着国民党军官的制服，骑在马上，跟在他们后面，一步一步地走着同一条路。

    陈东征苦笑了一下，自言自语地说：“你们要是知道我在干什么，估计也会觉得我疯了。”

    他吹灭了油灯，躺在行军床上，闭上眼睛。

    口袋里的那颗弹壳硌着他的大腿，像一个微小的、滚烫的提醒。

    他翻了个身，把弹壳掏出来，放在枕头下面。

    然后他睡着了。

    梦里，他又回到了那个山口。山壁上的弹孔密密麻麻的，像蜂窝一样。地上的血迹是暗红色的，踩上去粘糊糊的。他站在山脚下，抬头看着两侧陡峭的山壁，突然发现那些弹孔不是白色的，而是红色的——每一个弹孔里都在往外渗血，一滴一滴的，顺着山壁往下淌，汇成一条细细的血流，流到他的脚边，漫过他的鞋底。

    他想跑，但脚像是被钉在地上了一样，动不了。

    血越流越多，漫过了他的脚踝，漫过了他的膝盖，漫过了他的腰。

    他挣扎着，想要喊叫，但嗓子里发不出任何声音。

    然后他看到了小王。那个十八岁的红军俘虏，站在血泊中央，手里拿着一块干粮，看着他，眼神里没有愤怒，没有仇恨，只有一种说不清的、复杂的东西。

    “你是谁？”小王问他。

    陈东征张了张嘴，想说自己是谁，但他突然发现，他不知道该怎么回答这个问题。

    他是谁？

    他是李红军，一个在现代社会吃着泡面刷段子的失业青年？还是陈东征，一个国民党团长，陈诚的亲侄子，一个正在“追红军”的人？

    他两个都是，又两个都不是。

    小王看着他，慢慢地走近，把那块干粮递到他面前。

    “吃吧，”小王说，“吃了就不饿了。”

    陈东征伸出手，想要接过那块干粮，但手指刚碰到干粮的表面，整个世界突然碎成了漫天的白色碎片——

    他猛地睁开眼睛，浑身是汗。

    帐篷外面，天还没亮。远处的山峦在晨曦中若隐若现，像一道淡淡的墨痕。

    陈东征坐起来，从枕头下面摸出那颗弹壳，放在手心里。

    弹壳很凉，带着夜晚的寒意。

    他握紧它，深吸了一口气，又慢慢地吐出来。

    新的一天要开始了。他还要继续走这条路，跟在那支队伍后面，一步一步地走，能拖一天是一天，能救一个是一个。

    不管沈碧瑶怎么想，不管赵猛怎么想，不管那三个伤兵怎么骂他——他都要走下去。

    因为这是他唯一能做的事。

    　　


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